DA

 

«CANNE D’ORGANO»

 

I edizione 1951 (Gastaldi Editore – Milano)

 

 

 

 

 

 

 

Autunno

 

 

 

Ài il fascino soave,

 

delle fiabe,

 

dette, di sera,

 

su aristoso piano.

 

E più d’estate bionda

 

mi sei caro,

 

quando con l’uve,

 

dentro calmo sole,

 

fai rosseggiare

 

i piedi del villano.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Capra davanti al ruscello

 

 

 

E’ attenta al canto

 

che il ruscello

 

smaglia.

 

La desta

 

il fischio, acuto,

 

del pastore.

 

Rosso, d’occaso,

 

incendia la boscaglia.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Coroncina di maggio

 

 

 

Profumi, vaganti, di rose.

 

Mi assalgono, a branchi,

 

i ricordi.

 

E’ l’ora delle persiane

 

spalancate,

 

degli organi, rombanti,

 

tra le chiese.

 

Del vento polveroso,

 

come la strada maestra

 

del mio silente paese.

 

 

 

 

 

 

Aprigli le braccia, Signore

 

 

 

Scarnito,

 

come i margini

 

dei rivi,

 

a TE, per sempre,

 

torna il pellegrino.

 

Polvere, ancora,

 

à di maestre vie.

 

Ti porta i piedi scalzi

 

e l’abbaiare

 

dei cani, a sera,

 

dalle fattorie.

 

 

 

 

Rosso ad ovest

 

 

 

Ombra di mendicante

 

già si strema

 

sopra maestra via.

 

A sonagliera,

 

di cavallo stanco,

 

cede il suo canto antico

 

la cicala.

 

Dalla valle risale

 

La pastora,

 

con agnello sul dorso

 

e pigra miete,

 

con gli occhi,

 

l’oro vivo de l’estate.

 

 

 

 

 

 

Ceramica

 

 

 

E’ così piccolina

 

e sonnolenta

 

la tua terra,

 

patito contadino,

 

che, in un’ora,

 

la chiocciola l’argenta.

 

Ma è pur grande per te

 

che, come uccello,

 

t’accontenti di poco

 

e fai merenda

 

con una fava

 

o un chicco di pisello.

 

 

 

 

 

 

 

Settembre si è spento

 

 

 

Si franse,

 

come vetro di balcone,

 

l’ultima nota

 

di flauto.

 

Rondinella portò

 

querulo grido,

 

sul palpito, allargato,

 

dello stagno

 

e mite, il vento,

 

scoperchiò i ricordi.

 

 

 

 

 

Nella notte

 

 

 

Sui castelli di luce

 

ergea la luna.

 

Ed il viandante cantava,

 

frettoloso,

 

pei colli addormentati.

 

Una chioma di larice ,

 

stormendo,

 

lo urtò, con l’ombra,

 

e gli zittì

 

la bocca.

 

 

 

 

Mezzogiorno di luglio

 

 

 

Sopra la strada bianca,

 

non ci sono che tre cose.

 

Un cane da pastore,

 

a orecchie tese,

 

un poveretto

 

e il correre, affannato,

 

di un innocuo ramarro

 

spaventato.

 

 

 

 

Si desta il paesaggio

 

 

 

Macchie di giorno

 

in cima all’orizzonte.

 

Si disfano,

 

in silenzio,

 

le vetrine di brina.

 

Si desta il paesaggio.

 

Due mucche, aggiogate,

 

filano bava.

 

Tra poco strada e polvere.

 

 

 

 

Sulla pianura spirato è il sole

 

  

Come colto da sismica magia

 

s’agitò, d’improvviso, il vento al piano.

 

coppia di bovi, bianca, all’aratura

 

calciò bizzarra e s’arruffò, aleggiando,

 

un denso branco d’oche

 

alla pastura.

 

«Spirato è il sole», biascicò un vegliardo,

 

dalla soglia

 

d’antico casolare,

 

e il capo, grave, gli tremò d’argento.

 

 

 

Pastello di Natale

 

 

 

Lucentezze sonanti

 

di cristallo

 

ebbe nera la notte,

 

tutto a un tratto.

 

In fretta butto il sonno

 

la campagna,

 

credendo che già fosse

 

giorno fatto.

 

« À già vagito»,

 

disse un pellegrino,

 

da strada torta,

 

e si piegò ad uncino.