DA

 

«ROSOLACCI TRA IL GRANO»

 

I edizione 1943 (Gastaldi Editore – Milano)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ode al mio terrone lume a petrolio

 

 

 

Nessuno più t’accende.

 

Eppure se metto l’orecchio,

 

accanto al tuo stoppino,

 

vela afflosciata

 

senza barcaiuolo,

 

odo stormire favole ancora.

 

Odoravi d’altari a mezzo maggio

 

quando salivi di fiamma,

 

filando come un’Ava.

 

A te gloria,

 

famiglio pensieroso

 

di molte generazioni,

 

giostra delle falene,

 

rosolaccio dei campi della notte,

 

dell’ombra mietitore,

 

garibaldino di guardia,

 

della mia dolce casa,

 

caduto con onore!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Spigolatore

 

 

 

Il vecchio spigolò,

 

sino alla sera,

 

come se pregasse,

 

guardando, a tratti,

 

nella lontananza.

 

C’era tanto silenzio

 

Intorno a lui

 

Che si sentiva, quasi,

 

il palpitare,

 

del cuore degli uccelli.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Sole

 

 

 

Coppia di flauti,

 

di lucente canna,

 

ragazzo intona

 

su aderbata balza.

 

Da casetta remota,

 

pesca infanzia

 

perduta un vecchio.

 

E placida colomba,

 

sfiondando da frascame

 

d’uliveto,

 

lascia bianco di ala

 

alla pianura.

 

 

 

 

 

 

 

Invito

 

 

 

Frangi, per oggi,

 

la marcia,

 

canuto pellegrino,

 

e siedi,

 

con zucca e bastone,

 

sotto quest'ombra

 

garrula

 

di pino.

 

Se ài sete

 

fresca e tersa

 

è la fontana

 

e se vuoi musica,

 

per dormire,

 

laggiù c'è la chitarra

 

della rana.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Litania di calli

 

 

 

Solennissimo

 

vecchio agricoltore,

 

tutto graffii

 

e viottoli di rughe,

 

in curva sosta

 

crepuscolare

 

su un affossato mento

 

di campagna.

 

Sta, sottovoce

 

trasmettendo a Dio,

 

con la corona bianca

 

dei capelli,

 

una terrosa litania di calli

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ragazzo fuori di casa

 

 

 

Improvviso silenzio di grilli,

 

parlottio,intrigato,

 

di ruscello,

 

pause, profonde,

 

di rane,

 

tremori d’Ave Maria.

 

Un monello à tirato

 

dentro il recinto del cimitero,

 

piccolo quanto un bacio di bambina,

 

una fiondata di lucciole.

 

 

 

 

 

 

 

Pescatore d’illusioni

 

 

 

Perché marci ed affanni

 

inutilmente,

 

perdendo sangue e carne

 

ad ogni svolto?

 

Son miraggio le cime

 

su cui punti.

 

E’ men pazzo di te,

 

laggiù,

 

il vasaio

 

che passa i giorni

 

a ricontar, nel sole,

 

col bastone ronchioso,

 

i giuochi d’ombra.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Conducente in viaggio

 

 

 

Vinto dal mesto Salve Regina

 

degli zoccoli

 

del mulo,

 

il conducente in viaggio,

 

barba da spiga,

 

giberne,

 

moschetto,

 

a poco a poco

 

scivolò in ginocchio,

 

davanti l’ostensorio

 

del sole

 

appena tramontato.

 

Salia la luna, tutta argento antico

 

da brividi verdastri

 

di giardino.

 

Era una luna

 

grande, grande, grande,

 

quanto la ruota bianca di un mulino.         

 

 

 

 

 

 

 

Ci volle il vento

 

 

 

Un barroccio passò per la frazione,

 

distesa sotto l’ali della notte,

 

recando colmi sacchi di granone.

 

Dormiva il guidatore

 

e la cavalla,

 

sbandava a tratti, come un ubriaco,

 

evocando la pace della stalla.

 

Mentre il lumino,

 

da più ore acceso,

 

ad una stanga sbadigliava appeso.

 

Palpitava l’ agosto

 

sui sentieri

 

e qualche rana ripetea il suo lagno,

 

senza fermate,

 

da un remoto stagno.

 

«Svegliati»,

 

gli gridò alto il mugnaio,

 

ancora all’opra,

 

dal mulino roco.

 

«Avrai strada di monte tra non poco!»

 

Ma il vecchio non si scosse.

 

Tra il chiarore,

 

del curvo, tremolante firmamento,

 

il suo capo, nel sonno abbandonato,

 

sembrava un gran gomitolo d’argento.

 

Corse allora il ponente e gli aprì i lumi

 

a furia di gorgheggi e di profumi.

 

 

 

 

 

 

 

Erano invece i grilli ed i ranocchi

 

 

 

Parve d’udire,

 

dentro sonno e veglia,

 

al vecchio

 

prete

 

un canto di campane.

 

Un canto di campane a mattutino.

 

Balzò dal letto,

 

aperse la finestra.

 

Erano,invece, i grilli

 

ed i ranocchi

 

che tinnivano,

 

a gola dispiegata,

 

sui bordi, erbosi,

 

della via maestra.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mia nonna

 

 

 

Gioielleria,

 

filante,

 

del passato.

 

Frusciante sottana

 

blu.

 

Favola che non c’è più.

 

 

 

 

 

Tela fiamminga

 

 

 

Notte d'ottobre.

 

Assiso al focolare,

 

scoppiettante minuscola pianura,

 

ravvivò, il veglio,

 

il taglio della falce

 

come se andar dovesse a mietitura.

 

E a mano e mano

 

che saliva il chiarore

 

della gracile vita dei sarmenti,

 

gli brillavano gli occhi di passato

 

e il capo aveva meno ondeggiamenti.

 

Il cretoso lumino dal deschetto,

 

sulla parete s'affrettò a ritrarlo

 

con la fiamma a cappello

 

di folletto.

 

 

 

 

 

 

 

Tramonto sulla campagna

 

 

 

Calò, avvampando,

 

il sole ad occidente.

 

Di finissime sete,

 

rosse e gialle,

 

si ornò, ridente,

 

allora la campagna,

 

e damaschi indossarono

 

le valli

 

ed ebbe il suo broccato

 

la montagna.

 

Il vecchio campanile

 

del villaggio,

 

alto prelato in mitri d’argento,

 

in fretta benedisse il paesaggio.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Grano di corona

 

 

 

O’ desiderio ardente

 

di purezza .

 

Ma più marcio

 

e più cado nel peccato.

 

Dammi la forza, Signore,

 

d’imboccare, ogni dì,

 

la dritta via.

 

 

 

 

 

 

 

Mezza luna

 

 

 

Già ridiscende,

 

polveroso, il colle

 

gregge, belante,

 

con pastore antico.

 

Da pianura

 

lontana

 

ultimo colpo

 

sale di zappa

 

e, a giugno mietitore,

 

frescure d’ombre,

 

reca la vallata.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ritaglio domenicale

 

 

 

Spaccapietre

 

inginocchiato,

 

mani a colomba sul petto,

 

davanti ad una rossa

 

Crocefissione di sole.

 

Prega a cuore

 

Dipanato,

 

mentre il cielo

 

blu accende, sulle labbra,

 

un primo salmo

 

di stelle.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Prime nuvole

 

 

 

La voce del fiume,

 

profonda,

 

pampini

 

insanguinati,

 

sulle fiancate

 

dei colli.

 

Già all’acquitrino

 

approda

 

la pernice.

 

Spalanca autunno

 

le pure pupille

 

e il tempo

 

stride e preda.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Questa arietta d’autunno

 

 

 

Questa arietta d’autunno

 

mi spinge, come veliero,

 

verso una luce

 

d’infanzia.

 

Dolce è tornare

 

al tempo trascorso

 

e rivedere,

 

con la mente, i volti

 

di quei tanti tanti che furono.

 

Ma più dolce

 

è potere singhiozzare

 

tra i capelli d’argento,

 

pensieroso,

 

del vecchio genitore.

 

Infanzia,

 

cara infanzia,

 

tu remota mi sei

 

e dei tuoi doni,

 

ad usura,

 

io presi poca cosa.